سكتنا.
وبعدين قالت:
“لما رفضت تتنازل، هو قال لي إننا لازم نخليك توافق.”
“والتسجيل؟”
هزت راسها.
“أنا سجلتك فعلًا.”
“ليه؟”
“عشان كنت محتاجة أي حاجة.”
“لكن التسجيل ما قالش اللي إنتِ عايزاه.”
“عارفة.”
“وكنتِ مستعدة تطلعي أخوكي بشكل سيئ عشان تاخدي الأرض.”
بصت لي.
“أنا آسفة.”
الكلمة خرجت منها بصعوبة.
أنا ما رديتش فورًا.
لأن الاعتذار أحيانًا بييجي متأخر لدرجة إن صاحبه نفسه ما يعرفش يصلح اللي كسره.
قلت:
“أنا مش عايز منك تعتذري بس.”
قالت:
“أمال عايز إيه؟”
“عايزك تبصي لنفسك وتعرفي إنتِ كنتِ بتعملي إيه.”
سكتت.
وبعدين قالت:
“وهتعمل إيه فيا؟”
“أنا؟”
هزت راسها.
“هتفضحني؟ هترفع عليا قضية؟”
قلت:
“اللي حصل قدام المحكمة هيحدد كل حاجة.”
قالت:
“يعني مش هتسامحني؟”
بصيت للأرض.
“المسامحة حاجة.”
وبعدين رفعت عيني.
“والثقة حاجة تانية.”
نزلت دموعها.
“أنا عارفة.”
قبل ما تمشي، قالت:
“في حاجة أخيرة.”
“إيه؟”
“أبويا كان دايمًا بيقول إنك أكتر واحد شبهه.”
ابتسمت بحزن.
“وأنتِ كنتِ أكتر واحدة شبه أمي.”
قالت:
“يمكن.”
“أمي كانت بتخاف من طيبة الناس.”
“وأنا طلعت أسوأ مخاوفها.”
قلت:
“لسه عندك فرصة ما تكمليش في الطريق ده.”
مشيت.
وبعدها بأيام، حصلت المفاجأة.
هدى قدمت للمحكمة تنازل عن جزء كبير من طلباتها.
لكنها كمان أنهت ارتباطها بخطيبها.
واتقدم ضده ملف منفصل متعلق بالمستندات والتسجيلات والإجراءات اللي حاول يعملها.
أما أنا، ففضلت مكاني.
المزرعة رجعت هادية.
العمال رجعوا لشغلهم.
الخيل رجعت تتنقل في الحظيرة.
السور الأبيض اتصلح.
والمطبخ فضل زي ما هو.
ما غيرتش الرخام.
ولا هدمت البيت.
ولا بنيت غرفة أطفال فخمة.
لأني اكتشفت إن المكان مش محتاج يتغير.
المكان محتاج يتصان.
بعد شهور، دخلت المكتب.
فتحت درج أبويا.
لقيت الدفتر.
قلبت آخر صفحة.
وكان فيه سطر ما أخدتش بالي منه قبل كده:
“لو اختلف أولادي، خلي اللي يفضل يحب المكان أكتر هو اللي يحميه.”
قعدت على الكرسي.
وقعدت أقرأ السطر مرة ورا مرة.
وفي اللحظة دي فهمت إن أبويا ما كانش بيختار بيني وبين هدى.
هو كان بيختار بين شخص شايف المزرعة ميراث…
وشخص شايفها أمانة.
وفي يوم جمعة، بعد شهور من كل اللي حصل، جت هدى.
المرة دي ما كانش معاها محامي.
ولا عمال.
ولا عربيات نقل.
وقفت عند البوابة.
وقالت:
“ممكن أدخل؟”
بصيت لها.
“دي مزرعة أبوكي زي ما هي مزرعتي.”
دخلت.
مشت في الممر.
وقفت قدام الحظيرة.
لمست السور الأبيض.
وقالت:
“فاكر لما كنا صغيرين وأبويا كان بيخلينا نطلّع فوق السور ده؟”
ضحكت.
“وإنتِ وقعتي مرتين.”
قالت:
“وأنت كنت بتضحك عليا.”
“كنتِ بتخوفي الخيل.”
ضحكت.
لأول مرة من شهور ضحكنا إحنا الاتنين.
وبعدين سكتنا.
قالت:
“أنا مش جاية آخد حاجة.”
قلت:
“عارف.”
“أنا جاية أقول لك إن أمي كانت عندها حق.”
“في إيه؟”
“إن المكان ده ما ينفعش يتحول لصفقة.”
بصيت لها.
قالت:
“أنا عايزة أساعدك.”
“في إيه؟”
“في المزرعة.”
سكت شوية.
وبعدين قلت:
“المساعدة ليها شروط.”
ضحكت.
“لسه بتتكلم زي أبوك.”
قلت:
“إيه الشروط؟”
قالت:
“قول.”
“محدش يبيع.”
هزت راسها.
“موافقة.”
“محدش يدخل شريك غريب.”
“موافقة.”
“ومفيش حد يقرر حاجة من ورا التاني.”
سكتت.
وبعدين مدت إيدها.
“موافقة.”
بصيت لإيدها.
وبعد لحظة صافحتها.
مش لأن كل حاجة رجعت زي زمان.
لكن لأن بعض العلاقات ما بترجعش زي الأول…
بتتولد من جديد بشكل أهدى وأصدق.
بعد سنة، المزرعة كانت اتغيرت فعلًا.
لكن مش زي ما هدى كانت عايزة.
فتحنا جزء صغير للزراعة الحديثة.
رممنا الحظيرة.
عملنا مكان تدريب للأطفال على ركوب الخيل.
وخليّنا البيت القديم زي ما هو.
أوضة أبويا فضلت مقفولة إلا لما ندخلها إحنا.
وأوضة أمي فضل فيها عطرها القديم.
أما الشركة، فبقت مسؤولة عن حماية المزرعة وإدارتها.
وفي يوم افتتاح الجزء الجديد، كانت هدى واقفة جنبي.
بصت للمزرعة وقالت:
“عارف إيه أكتر حاجة ندمت عليها؟”
قلت:
“إيه؟”
“إني افتكرت إن اللي يتقاس بالفلوس هو اللي يستاهل.”
بصيت للبيت.
“وأنا ندمت إني سبتك تصلي للنقطة دي لوحدك.”
قالت:
“كنت هتعمل إيه؟”
“كنت هكلمك من الأول.”
ابتسمت.
“وأنا كنت هتخانق معاك.”
ضحكت.
“أكيد.”
وبعدها دخلنا البيت.
على الحيطة كان فيه صورة أبويا وأمي.
وقفنا قدامها.
هدى قالت:
“لو كانوا شايفينا دلوقتي…”
قلت:
“أمي كانت هتعيط.”
ضحكت.
“وأبويا؟”
قلت:
“كان هيقول لنا كفاية كلام وروحوا شوفوا الشغل.”
ضحكنا.
لكن قبل ما نمشي، وقفت قدام الصورة.
وقلت في سري:
“اطمن يا أبويا.”
بصيت حواليا.
“المكان لسه واقف.”
وبعدين بصيت لهدى.
“والأرض لسه في إيد ولادك.”
وفي اللحظة دي فهمت إن أكبر انتصار ما كانش إني منعت هدى من بيع المزرعة.
ولا إني أثبت إن الملكية قانونيًا من حقي.
ولا إن الأوراق اللي جمعتها كانت أقوى من الأوراق اللي جابتها.
أكبر انتصار كان إن المكان اللي أبويا وأمي قضوا عمرهم بيبنوه ما اتحولش لسعر مكتوب على ورقة.
وإن أختي اللي دخلت المزرعة أول مرة وهي بتقول:
“العقد بقى باسمي… لم هدومك.”
خرجت منها بعد شهور وهي بتقول:
“دي مش أرض نبيعها… دي بيتنا.”
وفي آخر يوم من السنة، كنت واقف على نفس العتبة اللي قعدت عليها يوم جتني هدى أول مرة.
المطر كان بينزل.
نفس صوت المطر.
نفس رائحة الأرض.
لكن الفرق إن المرة دي، هدى كانت واقفة جنبي.
قالت:
“تفتكر لو الزمن رجع بيك، كنت هتعمل نفس اللي عملته؟”
بصيت للمزرعة.
وقلت:
“هحميها.”
“حتى مني؟”
ابتسمت.
“خصوصًا منك.”
ضحكت.
وبعدين سكتنا.
وفوقنا كانت صورة أبويا وأمي معلقة في المدخل.
والبيت كله كان هادي.
لكن في هدوء اللحظة دي، حسيت إنهم أخيرًا ارتاحوا.
لأن المزرعة فضلت واقفة.
والحكاية اللي بدأت بالطمع…
انتهت بعِبرة ما أنساهاش طول عمري:
مش كل حاجة تتورث تبقى ملكية.
في حاجات بتتوارث كأمانة.
وفي حاجات لو بعناها…
حتى لو خدنا ملايين…
هنفضل طول عمرنا خسرانين.
أما الأرض، ففضلت مكانها.
والسور الأبيض فضل واقف.
والحصان القديم اللي كان أبويا بيحبه فضل في الحظيرة.
وكرسي أبويا فضل في مكتبه.
وكل مرة كنت أقعد عليه، كنت أفتكر اليوم اللي هدى دخلت فيه وهي فاكرة إنها جاية تاخد مني بيتي.
وما كانتش تعرف إن البيت ده…
كان متحمي قبل ما تدخل من البوابة أصلًا.
وإن أقوى ورقة ما كانتش العقد.
ولا الشركة.
ولا المحكمة.
ولا التسجيل.
أقوى ورقة كانت وصية أبويا…
لما اختار يحط المكان في إيد الشخص اللي هيحافظ عليه.
والأهم من كل ده…
إن هدى في النهاية فهمت إن أخوها ما كانش بيحاربها.
كان بيحارب الفكرة اللي خلتها تشوف أخوها كخصم.
ومن يومها، كل ما حد يسألني:
“المزرعة دي بكام؟”
ببص حواليا وأقول:
“مش للبيع.”
ولو سألني:
“ليه؟”
أبتسم وأقول:
“عشان في حاجات أبويا وأمي سابوها لي… ومش كل ورث يتقاس بالفلوس.”
